"it is a tale told by an idiot, full of sound and fury signifying nothing."
Inspirer. Regarder, gouter, sentir, toucher, entendre. Dehors l'orage gronde, le sentir dans ma chair. Et ne plus dériver. Loin des peurs, loin des pleurs, expirer. Hors des lieux mystérieux où rien ne bouge jamais. Sur cette terre pas d'immuable. Jamais. La route est déserte à cette heure de la nuit et la fenêtre close. L'ouvrir en grand, ressentir le tonnerre. L'esprit est endormi, seuls les sens s'activent à l'unisson de rien. Ne pas me compromettre, ne rien imaginer. Laisser faire cet orage, pouvoir l'apprivoiser. Mais je ne suis pas de l'étoffe dont on fait les héros, non, vraiment pas. Je n'ai pas la prétention de snober l'univers. Couard, faible et sans art. C'est juste que je ne dors pas, je me prend à rêver.
article n°1/2
le 26/04/2007 à 17:43
in the afternoon
Guernica - Huile sur toile - 7,82 X 3,51 mètres
"J'ai toujours cru et crois que les artistes qui vivent et travaillent selon des valeurs spirituelles ne peuvent et ne doivent pas demeurer indifférents au conflit dans lequel les plus hautes valeurs de l'humanité et de la civilisation sont en jeu."
Pablo Picasso
article n°2/2
le 15/04/2007 à 21:09
mes idioties
Croitre, multiplier. Assurer descendance. X 2, X 10, X 100. L'artiste renégat aura peur de l'oubli et peindra des millions de consciences inutiles. Dispersées. Et d'autres s'intéressent et relèvent les défunts. Et les font exister à travers 3 X rien. Peut-être suffira-t-il d'un semblant de précieux, d'un fond de concevable.
Un vague souvenir suffit. Et réveille le passé, et ressuscite. Existe. Est immortel qui sait se fondre dans l'abstrait des entités rêveuses des cerveaux à venir et réfléchir assez, au lendemain de fête, à cette étendue triste d'esseulés dans les seigles.
Savoir encore, ce soir, que l'âme se déroute, à l'écoute d'outre-tombe.
On nait de rien, on n'est de peu, on est, de rien... On nait... De peu.
L' histoire en majuscule nous construit en réel, nous battit, et certain. Et forme nos invincibles. On sent le reliquat, et plus indifférents, les terres sont coutumières, les ancêtres cohérents. Ils vivent comme de vieux mûrs respirent leurs fantômes, nous sommes leurs architectes.
Des fleurs de pissenlit.
Croitre, multiplier. Assurer descendance...
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Le 11 juillet 2004, jour de désœuvrement, quelque peu désorienté, je couchais mes premiers mots sur ce cyber-espace. Espace qui me ressemble, sans décors, artifices. Structuré, catégorisé, daté. Ces cadres-repères que je bouscule souvent évitent aux pauvres phrases de tituber de trop. Vascille, oscille, sinusoïde reflet de mon temps qui s'écoule. Y trouvé-je mon compte ? Écrire me plait assez. Oh, c'est bien inégal et sans fil conducteur. Espace semi-public au contenu privé. J'y écris mes peines, mes joies, mes émotions, mes goûts, mes sensations, mon vécu, ma vie. J'y cite des auteurs, présente de la musique. Les langues s'y mélangent. Internationalisation.
J'ai toujours pensé arrêter un jour anniversaire...
Peut-être vais-je continuer. Anonyme page personnelle perdue sur l'immense toile, coque de noix, radeau de fortune. Elle est un miroir dans lequel je ne me mire jamais. Elle est une trace, un souvenir, anecdotes d'existence. Sans consistance, sans rythme, sans valeur, sans recul. Elle reste encore et toujours cette histoire écrite par un idiot, pleine de bruit et de fureur qui ne signifie rien. Elle est un exercice, un arrêt sur image, une pause quotidienne. Un moment de détente, un instant d'analyse, un regard sur moi-même. Elle est moi et elle ne l'est pas. Elle est le moment ou je m'arrête. Elle est l'instant repli. Autodérision ? Autosatisfaction ? Autosuffisance ? Auto, auto, auto... 562 articles aujourd'hui. Mysanthropie.
*le canard poignardé
(((d[-_-]b)))
"Nempe falluntur homines, quod se liberos esse putant ; quae opinio in hoc solo consistit, quod suarum actionum sint conscii, et ignari causarum, a quibus determinantur"