"it is a tale told by an idiot, full of sound and fury signifying nothing."
Inspirer. Regarder, gouter, sentir, toucher, entendre. Dehors l'orage gronde, le sentir dans ma chair. Et ne plus dériver. Loin des peurs, loin des pleurs, expirer. Hors des lieux mystérieux où rien ne bouge jamais. Sur cette terre pas d'immuable. Jamais. La route est déserte à cette heure de la nuit et la fenêtre close. L'ouvrir en grand, ressentir le tonnerre. L'esprit est endormi, seuls les sens s'activent à l'unisson de rien. Ne pas me compromettre, ne rien imaginer. Laisser faire cet orage, pouvoir l'apprivoiser. Mais je ne suis pas de l'étoffe dont on fait les héros, non, vraiment pas. Je n'ai pas la prétention de snober l'univers. Couard, faible et sans art. C'est juste que je ne dors pas, je me prend à rêver.
article n°1/3
le 21/06/2008 à 18:40
un peu de musique
"you will meet me there
at the edge of time
the fire-sea licking my feet
gas and damp, wind and rain,
snow, heat, waters, ice and pain
damned souls cry "forgiveness!"
the past will be future and future will be past
not one thing in our world that will ever last
only you and me
until eternity shall that spirit
one containing two
wander through space and peace we knew dom"
Dom - Edge Of Time - 1970
article n°2/3
le 06/06/2008 à 18:23
mes idioties
bonjour, bonsoir, ave, tchuss, isn't it ?
Bof !
Isn't it !
Oh ! No ! My top ! Hey !
De stupide en ridicule, raconté-je des histoires ? No ! Non ! Nop ! Je ne crois pas ! Me laissé-je aller à trop de révérances pour si peu d'intelligence ? Je crois bien, oui. Enfermé dans ma nomenclature d'un vide revendiqué, à côté aujourd'hui, d'un ainsi peux être. Je crois que je fonds de trop lu, trop écouté, trop vu. Je dirige mes réactions en fonction... Je me. Et si je sonnais "stop", comme un fashion ding ding "dong".
Ah ! Ben, oui ! C'est vrai ! Marre. - Marre - s-
Ce n'est pas une chanson d'amour
Alors, je me moque, je me parle, je me n'écris pas, je me n'arrive à rien, je me demande, je me sais. Et je me écrire encore ma vie mon être ma foi je m'inutile et me note 1 sur 20 parce que hors sujet et je mets 1 pour le vocable et rien mais ça vaut 1.
Ce n'est pas une chanson d'humour
Rire, et faire rire...
Bergson copyright, ou Cioran ou Lucrèce, parce qu'il faut rire un peu, même si tout est tristesse. De la nature qui rit aux axiomes des barrés.
Que je m'interroge sur ce que je lis
Comme une liste, à la con, qui me dit de me taire.
Ordre arbitraire : (et dans l'ordre) Lucrèce, Borges, Faulkner, Pessoa, Rimbaud, Orwell, Zola,
Le top 7 à deux francs, heureusement.
Je n'ai pas de top 7, tu n'as pas de top 7, - ils - n'ont pas de top 7. Et c'est tant mieux. Quelle - chérie-chou- m'intéresse si tant est que l'humanité se challange à l'envie, pourquoi moi, et pourquoi toi ? Rien n'est. Tout est. Et je suis psycho-philosopho-arriviste. Je suis ton envie d'aller plus loin et ton sacerdoce, je suis ton poids et ta légereté, je suis ta grace et ton fuyant, je suis ton status ? Ton quo ?
Je suis ton point d'interrogation [ ? ]
Je suis ta fuite
Je suis ton obscur
Je suis
Je suis...
Décidement !
article n°3/3
le 06/06/2008 à 17:09
les mots des autres
"Son watches father scan obituary columns in search of absent school friends
While his generation digests high fibre ignorance
Cowering behind curtains and the taped up painted windows
Decriminalised genocide, provided door to door Belsens
Pandora's box of holocausts gracefully cruising satellite infested heavens
Waiting, the season of the button, the penultimate migration
Radioactive perfumes, for the fashionably, for the terminally insane, insane
Do you realise? Do you realise?
Do you realise, this world is totally fugazi
Where are the prophets, where are the visionaries, where are the poets
To breach the dawn of the sentimental mercenary"
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Le 11 juillet 2004, jour de désœuvrement, quelque peu désorienté, je couchais mes premiers mots sur ce cyber-espace. Espace qui me ressemble, sans décors, artifices. Structuré, catégorisé, daté. Ces cadres-repères que je bouscule souvent évitent aux pauvres phrases de tituber de trop. Vascille, oscille, sinusoïde reflet de mon temps qui s'écoule. Y trouvé-je mon compte ? Écrire me plait assez. Oh, c'est bien inégal et sans fil conducteur. Espace semi-public au contenu privé. J'y écris mes peines, mes joies, mes émotions, mes goûts, mes sensations, mon vécu, ma vie. J'y cite des auteurs, présente de la musique. Les langues s'y mélangent. Internationalisation.
J'ai toujours pensé arrêter un jour anniversaire...
Peut-être vais-je continuer. Anonyme page personnelle perdue sur l'immense toile, coque de noix, radeau de fortune. Elle est un miroir dans lequel je ne me mire jamais. Elle est une trace, un souvenir, anecdotes d'existence. Sans consistance, sans rythme, sans valeur, sans recul. Elle reste encore et toujours cette histoire écrite par un idiot, pleine de bruit et de fureur qui ne signifie rien. Elle est un exercice, un arrêt sur image, une pause quotidienne. Un moment de détente, un instant d'analyse, un regard sur moi-même. Elle est moi et elle ne l'est pas. Elle est le moment ou je m'arrête. Elle est l'instant repli. Autodérision ? Autosatisfaction ? Autosuffisance ? Auto, auto, auto... 562 articles aujourd'hui. Mysanthropie.
*le canard poignardé
(((d[-_-]b)))
"Nempe falluntur homines, quod se liberos esse putant ; quae opinio in hoc solo consistit, quod suarum actionum sint conscii, et ignari causarum, a quibus determinantur"